Por que escrevo

Na verdade as palavras é que ultimamente têm me escolhido

Como um sentido próprio, uma forma de ousar nomear 
O que há de luz e também o que há de tremor em mim mesmo.
 
Elas me vêm hora ou outra como espada, como sangue, como sinal,
Como neurônios que disparam a bel prazer,
Antes mesmo que a minha mente compreenda seu próprio rumor.
 
Escrevo porque há cidades inteiras - com ruínas, praças e becos sem saída -
Habitando meu peito, minha carne, minhas vísceras. 
E cada verso pode ser um tijolo arrancado do muro,
Ou mesmo uma saída forjada a facão em pleno breu, na escuridão.
 
Escrevo, portanto, para tentar traduzir o intraduzível:
O cheiro e o retrato da infância de um tempo que não volta mais,
O peso das ausências que moldam os meus ossos,
O amor que alegra e que dói, que acolhe e que corta tal como faca cega
Que é pão, mas que também é o trago de cada dia.
 
Escrevo porque o tempo é um ladrão
Que deixa rastros de poeira nos livros, nos discos, nas estantes.
E eu, arqueólogo de mim mesmo,
Escavo versos como quem busca um fóssil da própria voz entre os escombros.
 
Escrevo para me mentir e ao mesmo tempo para me fazer sentir verdadeiro:
Invento memórias que muitas vezes doem mais que as reais,
Fabrico perdões que nunca fui capaz de proferir,
Desenho rotas para lugares que talvez só existam aqui e agora, 
Nesta tela em branco, aos pouquinhos manchada com as teclas do meu universo particular.
 
Escrevo porque os caminhos de aprendizagem os quais tenho escolhido ultimamente
Têm me ensinado que somos feitos especialmente de histórias mal contadas.
E eu, aprendiz de feiticeiro, ouso misturar doses intuitivas de remédios e venenos
Até que a bendita "cura" repentinamente surja e preencha tudo ao meu redor, 
Tal qual um verso muito bem resolvido e orquestrado.
 
Escrevo nas redes, nos cadernos, nas telas, nos meus poros - 
Onde couber o pavor e a delícia de me perceber vivo.
E quando, finalmente, me perguntam "pra quê?",
respondo com um silêncio gritante em forma de escrita:
 
"Escrevo porque o fogo precisa de lenha
e eu insisto em arder no lugar de apagá-lo".

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@rapha_autran.psi

Narcisos Digitais

Na era onde likes viciam mais que cigarros,

E o scroll arrasta apenas um vazio amargo,

Quantos filtros tapam seu olhar pra lá de vago?

 

Não somos um perfil, um mero registro,

Somos carne que sangra, osso que integra,

Vivências que nenhum app de fato processa.

 

Nosso valor não tem métrica exata,

Não cabe em views ou postagens baratas.

O que pulsa em nós – bruto, sem etiqueta –

É analógico, é vida completa.

 

Desconecta, ainda que por um mísero instante...

Olha nos olhos, sem mediação,

Sente o cheiro do café, o abraço, a chuva, a canção.

 

Nenhuma rede, nenhum feed, nenhuma meta

Vai conter o que é real – pega de vez essa letra!

 

Você não é um avatar na tela,

É humano, complexo, não é pixel, não tem cela.

Nenhum algoritmo, por mais que insista,

Poderá reduzir tua essência offline, artista!

 

(A não ser que você clique em "permitir"

E deixe a máquina permanentemente te definir.)

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@rapha_autran.psi

Confabulando meu próprio poema onírico

 (Um manifesto íntimo sobre fazer arte na era das comparações tóxicas)

I. O Despertar Ferido

Acordo confabulando meu próximo poema

Com o estômago envolto em nós e as tripas dilaceradas

Fruto de um tiro sofrido em plena madrugada

Repleta de insônia e perseguições psíquicas.

A bala? Fundida de todos os meus "quases",

Dos versos que morreram nas gavetas do não-tempo

Enquanto eu insistia em reverenciar vidas alheias

Tais como bíblias sagradas, voluntariamente por (im)puro passatempo.

II. Anatomia da Inveja

Que cirurgia cruel essa de me comparar...

Rasgo meu peito e encontro apenas

Fracassos que comprometem meus órgãos vitais.

Ao passo que outros exibem seus pulmões de aço,

Eu: um saco de inquietações,

Em sua maioria, desnecessárias, um tanto banais.

A inveja é um copo de ácido que tomo

Vez em quando delirando tratar-se de vitamina.

E assim me vejo correndo atrás de espelhos

Que me devolvem sempre um estranho

Mais inteiro e interessante do que meu próprio ser humano.

III. A Arte como Sutura

Mas, eis que a alquimia noturna desaba em meu umbral:

O sangue da ferida em tinta se grava,

A bala efervescente na água se apaga,

O delírio finalmente se converte em rima - respiro vital.

No fundo, escrevo para:

- Sublimar a faca que me persegue

- Dar forma ao vazio que me assombra

- Transformar o pranto em harmonia

(pois até a dor de ritmo carece)

IV. Celebração do Torto

Sim, meu poema nascerá manco -

Com sílabas que escorregam e metáforas que coxeiam.

Mas, que me importa?

Enquanto o mundo vende certezas em embalagens digitais,

Eu assino meus versos com:

- As vogais tremidas

- As vísceras expostas

- A coragem de quem, apesar da loucura,

Ousado ainda insiste em gerar a própria cria.

V. Epílogo: Carta à Vulnerabilidade

Nobre companheira,

Minha única matéria-prima verdadeira:

Não me deixes sucumbir

À tirania dos aparentemente inteiros.

Que eu mantenha a coragem

De seguir escrevendo com as entranhas,

Pois, só mesmo a carne aberta

Essa sim - a despeito de tudo e de todos,

Quiçá um dia, poderá ser de fato liberta.

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@rapha_autran.psi