Fome de vida e destino

No fundo, sinto uma imensa fome de vida, mas parece me faltar destino e apetite pra saciá-la.

Carrego em mim uma inquietação profunda, bela e, ao mesmo tempo, pra lá de aterrorizante — que não se contenta com respostas fáceis ou rasas; na verdade, não se contenta com resposta alguma.

Sei também que há algo de feroz, de selvagem nessa busca, como um animal noturno farejando horizontes que os próprios olhos não são capazes de enxergar.

Talvez o destino não seja um lugar em si para se alcançar ou pra se chamar de chegada, mas um sem número de sabores e sentidos a serem descobertos no ato revolucionário de se pôr simplesmente em movimento. 

Ou quem sabe ele seja justamente essa fome que não se aquieta — o fogo que move meus passos, mesmo quando o chão parece desabar diante de mim.

Paradoxalmente às vezes sinto também já possuir o essencial: casa, comida, amores, livros, poemas, músicas... mas, então o que será toda a imensidão do resto que me parece sempre faltar? 

Será delírio, invenção ou perdição no caminho? Mordidas, pedaços de experiência, digeridas em versos como estes?

No meio desse turbilhão, percebo que talvez a resposta esteja no próprio ato de perguntar. Essa inquietação que me rói pode não ser a falta em si, mas talvez um transbordamento — um excesso de vida que não cabe nos contornos do que já conheci até então. 

Meus pés se esforçam pra pisar o chão firme e exaustivo da rotina, mas meu sangue anseia mesmo é pelas tempestades adiadas.

O que me falta? Nada e tudo!

Nada, porque já tenho tudo o que sustenta o corpo e conforta a alma. 

Tudo, porque mesmo de barriga cheia, às vezes parece que nada tenho, sigo um esfomeado diante do banquete do mundo. 

Será que o vazio que carrego não é buraco, mas ímã — coisa que atrai para si os fragmentos de beleza que o universo insiste em espalhar como enigmas? 

Ou pior: será que eu invento essa falta para justificar o incêndio que teimo não apagar? Uma desculpa para seguir inquieto, mastigando o tempo como quem procura um sabor perdido na própria língua.

Talvez eu não precise de um destino, mas de um verbo — não "chegar", mas "arranhar", "farejar", "provocar", "devorar". 

Talvez o que me sobre seja justamente o que me move: a fome que me mantém acordado, o desassossego que transforma até o silêncio em perguntas. 

E se um dia eu saciá-la, quem sabe não morro de tédio, murcho como flor que realizou seu único e possível verso?

Por hora, sigo como dá... 

Com os bolsos cada vez mais preenchidos com pequenas certezas e o peito aberto para o vento que ainda não tem direção. 

Entre o que tenho e o que almejo, há um abismo onde canto, danço e escrevo — e é nele, não nas margens, que sinto que minha verdadeira casa está ancorada.

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@rapha_autran.psi

Gastura danada

Não sei pra vocês, mas ultimamente

A vida tem me dado uma gastura danada —

É um aperto atrás do outro no estômago — e que não é fome,

Um emaranhado de nós na garganta, mas que também não é choro.

 

Desconfio um cadinho que seja “apenas o mundo me engolindo às pressas”,

Sabe como é?  Assim, de um jeito meio insosso, mal mastigado, de mau gosto,

Indigesto mesmo.

Bom, talvez não seja por menos, já que a vida cotidiana tem sido 

Puro fast-food emocional, o peito cada vez mais inflado de vazios instagramáveis,

E a mente, “more than ever, fully on the clouds”, bombando de notificações.

 

Diariamente me (des)encanto com filosofias de coaches ou literaturas de

Autoajuda barata, misteriosamente promovidas a best-sellers,

Aprendo inúmeras receitas de sucesso, prosperidade e felicidade em

Stories de longos exaustivos 15 segundos,

E, ainda assim, pasmem - o ânimo tem me escapado pelo resto de cabelo que ainda me resta.

 

Procuro incessantemente um verso que me doa menos,

Um amanhã que caiba na despensa vazia da esperança,

Um saldo suficiente para quitar as autocobranças de uma vida inteira, 

Um rascunho de humano que não desista antes mesmo do café esfriar.

 

Ultimamente o único antídoto que ainda me cabe no bolso é 

Um verso irônico, um acorde desafinado,

Um risco de lápis rabiscando à beira do abismo.

 

Ainda que a conta-gotas, a arte teima em atestar a minha existência, 

Mesmo quando o mundo incessantemente insiste em me reduzir a um algoritmo.

Ela não cura, isso é fato — mas, me ensina a sangrar em compassos, 

A desacelerar o ritmo de um tempo cada vez mais algoz de mim mesmo.

 

Tem dias que, como que por um milagre contingente,

A san(T)idade me elucida na cadência de um samba,

Que insiste em bater na porta dos fundos,

Por meio de um poema trágico e pra lá de profundo que me faz lembrar que:

"Ainda é cedo, amor... mal começastes a conhecer a vida...”.

 

É quando então, como que num passe de mágicas,

A música se torna um relicário, um escudo, um amuleto,

A escrita então se transforma em máscaras de oxigênio,

Balões de ar comprimido caindo sobre minhas cabeças.

 

E a poesia? Ah, a poesia!

É senão o puro soco no peito,

Capaz de me devolver o ritmo quando o coração ameaça querer parar de bater.

 

Bem sei que não há salvação nessa vida, muito menos salvador(es)

Mas, ainda assim, despretensiosamente, poderá surgir uma nova canção.

Sei que não tem resposta exata pra nada, porém,

Ainda assim, a encruzilhada, quiçá, poderá ser resolvida

Em forma de metáforas e metonímias.

 

Enquanto eu ainda for capaz de (re)inventar algum jeito de comunicar que

"Ainda estou aqui", em cores, sons, ritmos — ou mesmo em silêncio, preto no branco,

A loucura irreversível haverá de esperar...

Só um pouquinho mais.

 

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@rapha_autran.psi

Por que escrevo

Na verdade as palavras é que ultimamente têm me escolhido

Como um sentido próprio, uma forma de ousar nomear 
O que há de luz e também o que há de tremor em mim mesmo.
 
Elas me vêm hora ou outra como espada, como sangue, como sinal,
Como neurônios que disparam a bel prazer,
Antes mesmo que a minha mente compreenda seu próprio rumor.
 
Escrevo porque há cidades inteiras - com ruínas, praças e becos sem saída -
Habitando meu peito, minha carne, minhas vísceras. 
E cada verso pode ser um tijolo arrancado do muro,
Ou mesmo uma saída forjada a facão em pleno breu, na escuridão.
 
Escrevo, portanto, para tentar traduzir o intraduzível:
O cheiro e o retrato da infância de um tempo que não volta mais,
O peso das ausências que moldam os meus ossos,
O amor que alegra e que dói, que acolhe e que corta tal como faca cega
Que é pão, mas que também é o trago de cada dia.
 
Escrevo porque o tempo é um ladrão
Que deixa rastros de poeira nos livros, nos discos, nas estantes.
E eu, arqueólogo de mim mesmo,
Escavo versos como quem busca um fóssil da própria voz entre os escombros.
 
Escrevo para me mentir e ao mesmo tempo para me fazer sentir verdadeiro:
Invento memórias que muitas vezes doem mais que as reais,
Fabrico perdões que nunca fui capaz de proferir,
Desenho rotas para lugares que talvez só existam aqui e agora, 
Nesta tela em branco, aos pouquinhos manchada com as teclas do meu universo particular.
 
Escrevo porque os caminhos de aprendizagem os quais tenho escolhido ultimamente
Têm me ensinado que somos feitos especialmente de histórias mal contadas.
E eu, aprendiz de feiticeiro, ouso misturar doses intuitivas de remédios e venenos
Até que a bendita "cura" repentinamente surja e preencha tudo ao meu redor, 
Tal qual um verso muito bem resolvido e orquestrado.
 
Escrevo nas redes, nos cadernos, nas telas, nos meus poros - 
Onde couber o pavor e a delícia de me perceber vivo.
E quando, finalmente, me perguntam "pra quê?",
respondo com um silêncio gritante em forma de escrita:
 
"Escrevo porque o fogo precisa de lenha
e eu insisto em arder no lugar de apagá-lo".

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@rapha_autran.psi

Narcisos Digitais

Na era onde likes viciam mais que cigarros,

E o scroll arrasta apenas um vazio amargo,

Quantos filtros tapam seu olhar pra lá de vago?

 

Não somos um perfil, um mero registro,

Somos carne que sangra, osso que integra,

Vivências que nenhum app de fato processa.

 

Nosso valor não tem métrica exata,

Não cabe em views ou postagens baratas.

O que pulsa em nós – bruto, sem etiqueta –

É analógico, é vida completa.

 

Desconecta, ainda que por um mísero instante...

Olha nos olhos, sem mediação,

Sente o cheiro do café, o abraço, a chuva, a canção.

 

Nenhuma rede, nenhum feed, nenhuma meta

Vai conter o que é real – pega de vez essa letra!

 

Você não é um avatar na tela,

É humano, complexo, não é pixel, não tem cela.

Nenhum algoritmo, por mais que insista,

Poderá reduzir tua essência offline, artista!

 

(A não ser que você clique em "permitir"

E deixe a máquina permanentemente te definir.)

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@rapha_autran.psi

Confabulando meu próprio poema onírico

 (Um manifesto íntimo sobre fazer arte na era das comparações tóxicas)

I. O Despertar Ferido

Acordo confabulando meu próximo poema

Com o estômago envolto em nós e as tripas dilaceradas

Fruto de um tiro sofrido em plena madrugada

Repleta de insônia e perseguições psíquicas.

A bala? Fundida de todos os meus "quases",

Dos versos que morreram nas gavetas do não-tempo

Enquanto eu insistia em reverenciar vidas alheias

Tais como bíblias sagradas, voluntariamente por (im)puro passatempo.

II. Anatomia da Inveja

Que cirurgia cruel essa de me comparar...

Rasgo meu peito e encontro apenas

Fracassos que comprometem meus órgãos vitais.

Ao passo que outros exibem seus pulmões de aço,

Eu: um saco de inquietações,

Em sua maioria, desnecessárias, um tanto banais.

A inveja é um copo de ácido que tomo

Vez em quando delirando tratar-se de vitamina.

E assim me vejo correndo atrás de espelhos

Que me devolvem sempre um estranho

Mais inteiro e interessante do que meu próprio ser humano.

III. A Arte como Sutura

Mas, eis que a alquimia noturna desaba em meu umbral:

O sangue da ferida em tinta se grava,

A bala efervescente na água se apaga,

O delírio finalmente se converte em rima - respiro vital.

No fundo, escrevo para:

- Sublimar a faca que me persegue

- Dar forma ao vazio que me assombra

- Transformar o pranto em harmonia

(pois até a dor de ritmo carece)

IV. Celebração do Torto

Sim, meu poema nascerá manco -

Com sílabas que escorregam e metáforas que coxeiam.

Mas, que me importa?

Enquanto o mundo vende certezas em embalagens digitais,

Eu assino meus versos com:

- As vogais tremidas

- As vísceras expostas

- A coragem de quem, apesar da loucura,

Ousado ainda insiste em gerar a própria cria.

V. Epílogo: Carta à Vulnerabilidade

Nobre companheira,

Minha única matéria-prima verdadeira:

Não me deixes sucumbir

À tirania dos aparentemente inteiros.

Que eu mantenha a coragem

De seguir escrevendo com as entranhas,

Pois, só mesmo a carne aberta

Essa sim - a despeito de tudo e de todos,

Quiçá um dia, poderá ser de fato liberta.

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@rapha_autran.psi

Mãe de família dourada

Minha mãe nunca foi só abraço, 

Muito menos mimos ou colo de canção — 

É o pilar que sustenta a família,

E que vive desarmando rojão.

 

É a voz que não some 

Nem quando a noite aperta, 

É o "pode vir" que não tem hora, 

É a calma que acalma,

Ainda que tantas vezes incerta. 

 

Não é super-heroína,  nem nunca quis ser,

Mas, por diversas vezes segurou o teto com os dentes 

Deixando de lado o seu próprio querer.

 

Enquanto prepara o alimento, 

Ouve o desabafo, paga as contas, 

Refaz o caminho, refaz a palavra, 

Refaz a esperança — provê o sustento.

 

É bússola sem norte marcado:

Dá conselhos e aponta caminhos

Se a gente assim precisar,

Mas, jamais impõe a nenhum dos filhos

Qual rota se deve tomar.

É a casa que anda, 

O porto que não tem mar, 

Café preto toda manhã,

Fartura sem nunca faltar.

 

Terra que não retém —

Liberta raiz quando precisa voar,

Mas permanece lá, firme e forte,

Para quando o vento porventura cansar.

 

Minha mãe, pra mim,

É tudo isso e mais um pouco

Amor que acolhe e sustenta,

Sem jamais pedir troco.

 

Feliz de quem tem uma mãe assim:

Generosa, liberta, amorosa e serena.

 

E, pra fechar o babado,

Como ela mesma gosta de dizer:

 

Que Deus conserve!!!

(sem necessidade de explicar, somente agradecer).