Confabulando meu próprio poema onírico

 (Um manifesto íntimo sobre fazer arte na era das comparações tóxicas)

I. O Despertar Ferido

Acordo confabulando meu próximo poema

Com o estômago envolto em nós e as tripas dilaceradas

Fruto de um tiro sofrido em plena madrugada

Repleta de insônia e perseguições psíquicas.

A bala? Fundida de todos os meus "quases",

Dos versos que morreram nas gavetas do não-tempo

Enquanto eu insistia em reverenciar vidas alheias

Tais como bíblias sagradas, voluntariamente por (im)puro passatempo.

II. Anatomia da Inveja

Que cirurgia cruel essa de me comparar...

Rasgo meu peito e encontro apenas

Fracassos que comprometem meus órgãos vitais.

Ao passo que outros exibem seus pulmões de aço,

Eu: um saco de inquietações,

Em sua maioria, desnecessárias, um tanto banais.

A inveja é um copo de ácido que tomo

Vez em quando delirando tratar-se de vitamina.

E assim me vejo correndo atrás de espelhos

Que me devolvem sempre um estranho

Mais inteiro e interessante do que meu próprio ser humano.

III. A Arte como Sutura

Mas, eis que a alquimia noturna desaba em meu umbral:

O sangue da ferida em tinta se grava,

A bala efervescente na água se apaga,

O delírio finalmente se converte em rima - respiro vital.

No fundo, escrevo para:

- Sublimar a faca que me persegue

- Dar forma ao vazio que me assombra

- Transformar o pranto em harmonia

(pois até a dor de ritmo carece)

IV. Celebração do Torto

Sim, meu poema nascerá manco -

Com sílabas que escorregam e metáforas que coxeiam.

Mas, que me importa?

Enquanto o mundo vende certezas em embalagens digitais,

Eu assino meus versos com:

- As vogais tremidas

- As vísceras expostas

- A coragem de quem, apesar da loucura,

Ousado ainda insiste em gerar a própria cria.

V. Epílogo: Carta à Vulnerabilidade

Nobre companheira,

Minha única matéria-prima verdadeira:

Não me deixes sucumbir

À tirania dos aparentemente inteiros.

Que eu mantenha a coragem

De seguir escrevendo com as entranhas,

Pois, só mesmo a carne aberta

Essa sim - a despeito de tudo e de todos,

Quiçá um dia, poderá ser de fato liberta.

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@rapha_autran.psi