Fome de vida e destino

No fundo, sinto uma imensa fome de vida, mas parece me faltar destino e apetite pra saciá-la.

Carrego em mim uma inquietação profunda, bela e, ao mesmo tempo, pra lá de aterrorizante — que não se contenta com respostas fáceis ou rasas; na verdade, não se contenta com resposta alguma.

Sei também que há algo de feroz, de selvagem nessa busca, como um animal noturno farejando horizontes que os próprios olhos não são capazes de enxergar.

Talvez o destino não seja um lugar em si para se alcançar ou pra se chamar de chegada, mas um sem número de sabores e sentidos a serem descobertos no ato revolucionário de se pôr simplesmente em movimento. 

Ou quem sabe ele seja justamente essa fome que não se aquieta — o fogo que move meus passos, mesmo quando o chão parece desabar diante de mim.

Paradoxalmente às vezes sinto também já possuir o essencial: casa, comida, amores, livros, poemas, músicas... mas, então o que será toda a imensidão do resto que me parece sempre faltar? 

Será delírio, invenção ou perdição no caminho? Mordidas, pedaços de experiência, digeridas em versos como estes?

No meio desse turbilhão, percebo que talvez a resposta esteja no próprio ato de perguntar. Essa inquietação que me rói pode não ser a falta em si, mas talvez um transbordamento — um excesso de vida que não cabe nos contornos do que já conheci até então. 

Meus pés se esforçam pra pisar o chão firme e exaustivo da rotina, mas meu sangue anseia mesmo é pelas tempestades adiadas.

O que me falta? Nada e tudo!

Nada, porque já tenho tudo o que sustenta o corpo e conforta a alma. 

Tudo, porque mesmo de barriga cheia, às vezes parece que nada tenho, sigo um esfomeado diante do banquete do mundo. 

Será que o vazio que carrego não é buraco, mas ímã — coisa que atrai para si os fragmentos de beleza que o universo insiste em espalhar como enigmas? 

Ou pior: será que eu invento essa falta para justificar o incêndio que teimo não apagar? Uma desculpa para seguir inquieto, mastigando o tempo como quem procura um sabor perdido na própria língua.

Talvez eu não precise de um destino, mas de um verbo — não "chegar", mas "arranhar", "farejar", "provocar", "devorar". 

Talvez o que me sobre seja justamente o que me move: a fome que me mantém acordado, o desassossego que transforma até o silêncio em perguntas. 

E se um dia eu saciá-la, quem sabe não morro de tédio, murcho como flor que realizou seu único e possível verso?

Por hora, sigo como dá... 

Com os bolsos cada vez mais preenchidos com pequenas certezas e o peito aberto para o vento que ainda não tem direção. 

Entre o que tenho e o que almejo, há um abismo onde canto, danço e escrevo — e é nele, não nas margens, que sinto que minha verdadeira casa está ancorada.

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@rapha_autran.psi

Gastura danada

Não sei pra vocês, mas ultimamente

A vida tem me dado uma gastura danada —

É um aperto atrás do outro no estômago — e que não é fome,

Um emaranhado de nós na garganta, mas que também não é choro.

 

Desconfio um cadinho que seja “apenas o mundo me engolindo às pressas”,

Sabe como é?  Assim, de um jeito meio insosso, mal mastigado, de mau gosto,

Indigesto mesmo.

Bom, talvez não seja por menos, já que a vida cotidiana tem sido 

Puro fast-food emocional, o peito cada vez mais inflado de vazios instagramáveis,

E a mente, “more than ever, fully on the clouds”, bombando de notificações.

 

Diariamente me (des)encanto com filosofias de coaches ou literaturas de

Autoajuda barata, misteriosamente promovidas a best-sellers,

Aprendo inúmeras receitas de sucesso, prosperidade e felicidade em

Stories de longos exaustivos 15 segundos,

E, ainda assim, pasmem - o ânimo tem me escapado pelo resto de cabelo que ainda me resta.

 

Procuro incessantemente um verso que me doa menos,

Um amanhã que caiba na despensa vazia da esperança,

Um saldo suficiente para quitar as autocobranças de uma vida inteira, 

Um rascunho de humano que não desista antes mesmo do café esfriar.

 

Ultimamente o único antídoto que ainda me cabe no bolso é 

Um verso irônico, um acorde desafinado,

Um risco de lápis rabiscando à beira do abismo.

 

Ainda que a conta-gotas, a arte teima em atestar a minha existência, 

Mesmo quando o mundo incessantemente insiste em me reduzir a um algoritmo.

Ela não cura, isso é fato — mas, me ensina a sangrar em compassos, 

A desacelerar o ritmo de um tempo cada vez mais algoz de mim mesmo.

 

Tem dias que, como que por um milagre contingente,

A san(T)idade me elucida na cadência de um samba,

Que insiste em bater na porta dos fundos,

Por meio de um poema trágico e pra lá de profundo que me faz lembrar que:

"Ainda é cedo, amor... mal começastes a conhecer a vida...”.

 

É quando então, como que num passe de mágicas,

A música se torna um relicário, um escudo, um amuleto,

A escrita então se transforma em máscaras de oxigênio,

Balões de ar comprimido caindo sobre minhas cabeças.

 

E a poesia? Ah, a poesia!

É senão o puro soco no peito,

Capaz de me devolver o ritmo quando o coração ameaça querer parar de bater.

 

Bem sei que não há salvação nessa vida, muito menos salvador(es)

Mas, ainda assim, despretensiosamente, poderá surgir uma nova canção.

Sei que não tem resposta exata pra nada, porém,

Ainda assim, a encruzilhada, quiçá, poderá ser resolvida

Em forma de metáforas e metonímias.

 

Enquanto eu ainda for capaz de (re)inventar algum jeito de comunicar que

"Ainda estou aqui", em cores, sons, ritmos — ou mesmo em silêncio, preto no branco,

A loucura irreversível haverá de esperar...

Só um pouquinho mais.

 

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@rapha_autran.psi