Gastura danada

Não sei pra vocês, mas ultimamente

A vida tem me dado uma gastura danada —

É um aperto atrás do outro no estômago — e que não é fome,

Um emaranhado de nós na garganta, mas que também não é choro.

 

Desconfio um cadinho que seja “apenas o mundo me engolindo às pressas”,

Sabe como é?  Assim, de um jeito meio insosso, mal mastigado, de mau gosto,

Indigesto mesmo.

Bom, talvez não seja por menos, já que a vida cotidiana tem sido 

Puro fast-food emocional, o peito cada vez mais inflado de vazios instagramáveis,

E a mente, “more than ever, fully on the clouds”, bombando de notificações.

 

Diariamente me (des)encanto com filosofias de coaches ou literaturas de

Autoajuda barata, misteriosamente promovidas a best-sellers,

Aprendo inúmeras receitas de sucesso, prosperidade e felicidade em

Stories de longos exaustivos 15 segundos,

E, ainda assim, pasmem - o ânimo tem me escapado pelo resto de cabelo que ainda me resta.

 

Procuro incessantemente um verso que me doa menos,

Um amanhã que caiba na despensa vazia da esperança,

Um saldo suficiente para quitar as autocobranças de uma vida inteira, 

Um rascunho de humano que não desista antes mesmo do café esfriar.

 

Ultimamente o único antídoto que ainda me cabe no bolso é 

Um verso irônico, um acorde desafinado,

Um risco de lápis rabiscando à beira do abismo.

 

Ainda que a conta-gotas, a arte teima em atestar a minha existência, 

Mesmo quando o mundo incessantemente insiste em me reduzir a um algoritmo.

Ela não cura, isso é fato — mas, me ensina a sangrar em compassos, 

A desacelerar o ritmo de um tempo cada vez mais algoz de mim mesmo.

 

Tem dias que, como que por um milagre contingente,

A san(T)idade me elucida na cadência de um samba,

Que insiste em bater na porta dos fundos,

Por meio de um poema trágico e pra lá de profundo que me faz lembrar que:

"Ainda é cedo, amor... mal começastes a conhecer a vida...”.

 

É quando então, como que num passe de mágicas,

A música se torna um relicário, um escudo, um amuleto,

A escrita então se transforma em máscaras de oxigênio,

Balões de ar comprimido caindo sobre minhas cabeças.

 

E a poesia? Ah, a poesia!

É senão o puro soco no peito,

Capaz de me devolver o ritmo quando o coração ameaça querer parar de bater.

 

Bem sei que não há salvação nessa vida, muito menos salvador(es)

Mas, ainda assim, despretensiosamente, poderá surgir uma nova canção.

Sei que não tem resposta exata pra nada, porém,

Ainda assim, a encruzilhada, quiçá, poderá ser resolvida

Em forma de metáforas e metonímias.

 

Enquanto eu ainda for capaz de (re)inventar algum jeito de comunicar que

"Ainda estou aqui", em cores, sons, ritmos — ou mesmo em silêncio, preto no branco,

A loucura irreversível haverá de esperar...

Só um pouquinho mais.

 

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@rapha_autran.psi