Fome de vida e destino

No fundo, sinto uma imensa fome de vida, mas parece me faltar destino e apetite pra saciá-la.

Carrego em mim uma inquietação profunda, bela e, ao mesmo tempo, pra lá de aterrorizante — que não se contenta com respostas fáceis ou rasas; na verdade, não se contenta com resposta alguma.

Sei também que há algo de feroz, de selvagem nessa busca, como um animal noturno farejando horizontes que os próprios olhos não são capazes de enxergar.

Talvez o destino não seja um lugar em si para se alcançar ou pra se chamar de chegada, mas um sem número de sabores e sentidos a serem descobertos no ato revolucionário de se pôr simplesmente em movimento. 

Ou quem sabe ele seja justamente essa fome que não se aquieta — o fogo que move meus passos, mesmo quando o chão parece desabar diante de mim.

Paradoxalmente às vezes sinto também já possuir o essencial: casa, comida, amores, livros, poemas, músicas... mas, então o que será toda a imensidão do resto que me parece sempre faltar? 

Será delírio, invenção ou perdição no caminho? Mordidas, pedaços de experiência, digeridas em versos como estes?

No meio desse turbilhão, percebo que talvez a resposta esteja no próprio ato de perguntar. Essa inquietação que me rói pode não ser a falta em si, mas talvez um transbordamento — um excesso de vida que não cabe nos contornos do que já conheci até então. 

Meus pés se esforçam pra pisar o chão firme e exaustivo da rotina, mas meu sangue anseia mesmo é pelas tempestades adiadas.

O que me falta? Nada e tudo!

Nada, porque já tenho tudo o que sustenta o corpo e conforta a alma. 

Tudo, porque mesmo de barriga cheia, às vezes parece que nada tenho, sigo um esfomeado diante do banquete do mundo. 

Será que o vazio que carrego não é buraco, mas ímã — coisa que atrai para si os fragmentos de beleza que o universo insiste em espalhar como enigmas? 

Ou pior: será que eu invento essa falta para justificar o incêndio que teimo não apagar? Uma desculpa para seguir inquieto, mastigando o tempo como quem procura um sabor perdido na própria língua.

Talvez eu não precise de um destino, mas de um verbo — não "chegar", mas "arranhar", "farejar", "provocar", "devorar". 

Talvez o que me sobre seja justamente o que me move: a fome que me mantém acordado, o desassossego que transforma até o silêncio em perguntas. 

E se um dia eu saciá-la, quem sabe não morro de tédio, murcho como flor que realizou seu único e possível verso?

Por hora, sigo como dá... 

Com os bolsos cada vez mais preenchidos com pequenas certezas e o peito aberto para o vento que ainda não tem direção. 

Entre o que tenho e o que almejo, há um abismo onde canto, danço e escrevo — e é nele, não nas margens, que sinto que minha verdadeira casa está ancorada.

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@rapha_autran.psi