Fica o resto.
Como fuligem acesa
após o incêndio,
quase apagando —
mas ainda insistindo.
O sobrevivente não caminha:
ele contorna.
Evita certos lugares do tempo
como quem sabe
onde o chão cede.
Há dias em que tudo parece seguir,
mas algo retorna
sem pedir passagem —
um gesto repetido,
um afeto sem nome,
o corpo lembrando
o que a palavra ainda não alcança.
Não é memória.
É outra coisa.
Uma presença sem lugar,
um pedaço de experiência
que não encontrou morada na linguagem.
E então, fica à deriva,
fazendo do sujeito
seu território.
Por isso o tempo falha.
Não passa inteiro.
Há sempre uma parte
que permanece acontecendo.
É justamente aí —
onde não deu pra colocar em palavras —
que algo ainda vive.
Não como potência pronta,
não como promessa de cura,
mas como insistência.
Um resto que pede trabalho.
Elaborar
não é apagar o incêndio,
nem reconstruir a casa como era antes.
É aprender a habitar
o que ficou em ruínas,
abrir janelas onde só havia fuligem,
e, pouco a pouco,
dar forma ao indizível.
Quando isso acontece —
mesmo que por instantes —
o sobrevivente deixa de apenas resistir
e começa, enfim,
a viver de outro modo.
Não apesar da marca.
Mas com ela.
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@rapha_autran.psi
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