Se achar interessante, sugiro escutar este belo áudio enquanto lê o conteúdo a seguir:
Eu me lembro que, após alguns "bates e rebates calorosos e argumentativos" entre nós, eu finalmente resolvi sustentar a ideia de que a poesia não servia para nada.
A pessoa ficou esperando o resto da resposta...
Mas não havia.
Talvez essa seja uma das últimas notícias verdadeiramente boas e até um tanto apaziguantes que ainda podemos receber: nem tudo nasceu para servir para alguma coisa.
Mas isso soa quase obsceno em nosso tempo.
Vivemos como se o grande criador do universo tivesse terceirizado a sua obra de arte para um gerente de produtividade. Tudo precisa justificar a própria existência.
O descanso precisa melhorar o desempenho.
A leitura precisa desenvolver competências.
A terapia precisa aumentar a performance e a qualidade de vida.
A amizade precisa gerar conexões.
Até o silêncio anda sendo convocado para produzir mindfulness.
Parece que desaprendemos a estar vivos sem ter que apresentar um relatório.
Ailton Krenak, no alto de sua imensa simplicidade e humanismo, certa vez escreveu um livro intitulado "a vida não é útil" (que, diga-se de passagem, ao meu ver, trata-se de uma leitura obrigatória entre nós, os mortais possuidores de alma e coração).
Parece que desaprendemos a estar vivos sem ter que apresentar um relatório.
Ailton Krenak, no alto de sua imensa simplicidade e humanismo, certa vez escreveu um livro intitulado "a vida não é útil" (que, diga-se de passagem, ao meu ver, trata-se de uma leitura obrigatória entre nós, os mortais possuidores de alma e coração).
Desde o princípio, antes mesmo de ler o seu livro, já desconfiava que essa frase tratava-se menos de uma afirmação, e mais de um pedido de resgate. Como quem encontra uma criança perdida no supermercado da civilização.
Porque fomos convencidos de que existir é prestar serviço.
A floresta precisa virar madeira.
O rio precisa virar energia.
O corpo precisa virar rendimento.
O tempo precisa virar dinheiro.
O amor... bom, o amor também precisa ser funcional. Que atenda a todas as nossas necessidades emocionais. E que resolva a solidão, estabilize a ansiedade, organize a rotina e, de preferência, caiba entre um compromisso e outro.
É curioso.
Chamamos isso de evolução, de desenvolvimento, de progresso.
Suspeito que seja apenas domesticação.
A psicanálise sabe de uma coisa que o capitalismo prefere esquecer: o desejo nunca trabalhou com metas.
O desejo se distrai.
O desejo demora.
O desejo inventa desvios.
Ele perde tempo olhando uma nuvem atravessar o céu como se aquilo dissesse respeito à própria vida.
E talvez diga.
Porque o inconsciente nunca teve compromisso com a eficiência.
Aliás, o inconsciente é escandalosamente improdutivo.
Ele insiste em sonhar quando seria muito mais produtivo dormir.
Repete, esquece, fantasia, tropeça.
Não sabe administrar tempo.
Não bate metas.
Não faz planejamento estratégico.
Insiste em amar quando seria muito mais conveniente controlar, agir calculadamente.
Insiste em fazer poesia quando seria muito mais rentável escrever um manual de 10 lições para ser feliz, como bem comentaria o nosso querido filósofo Clóvis de Barros Filho.
Ainda bem.
Imagino o horror que seria um inconsciente administrado por planilhas.
Sonharíamos em Excel.
Sofreríamos em PowerPoint.
Faríamos luto mediante cronograma.
E o amor teria indicadores trimestrais de desempenho.
Não falta muito (aliás, aqui contém ironia).
Há quem olhe para uma árvore e enxergue somente madeira para construção.
Há quem olhe para uma montanha e enxergue somente minério.
Há quem olhe para uma criança e enxergue somente investimento ou despesas.
Há quem olhe para si mesmo e enxergue somente um currículo ou mesmo uma conta bancária.
Talvez seja esse o maior desastre da nossa época: deixamos de olhar as coisas pelo que elas são e passamos a olhá-las pelo que podem render.
O capitalismo não vende apenas mercadorias.
Ele coloniza o olhar (e infinitas tantas outras coisas que nem caberiam neste texto agora)
É por isso que o inútil tende a me comover com alguma facilidade.
Observar o gatinho dormindo na cadeira de balanço.
Dormir ao sol por alguns instantes depois do almoço.
Uma música inventada sem a menor pretensão de sucesso ou aplausos.
Uma prosa que esquece as horas e que não tem tema definido.
Uma senhora cuidando das plantas em seu quintal.
Um cachorro correndo na praia.
Alguém que resolve aprender um instrumento musical aos sessenta anos sabendo que jamais fará um concerto.
Um poema lido pela primeira, ou até mesmo pela segunda, terceira ou quarta vez, não importa.
O mar.
Sim, especialmente o mar.
Nunca vi ninguém se dispor a pensar sobre o mar sem acabar revelando mais sobre si mesmo do que sobre o oceano.
Talvez o mundo ainda respire graças a essas inutilidades.
Talvez sejam elas que mantenham aberta uma fresta por onde a humanidade continua escapando.
A filosofia quase sempre soube disso.
A arte sempre soube.
As crianças ainda sabem.
Os povos originários jamais se esqueceram.
Nós, modernos, sofisticados e avançados é que "subitamente" transformamos a Terra numa grande empresa, e agora estranhamos o fato de ela estar pedindo demissão (ou será que não seria ela que de fato estaria nos demitindo?!?) literalmente por burnout .
No fim das contas, amar o inútil talvez seja uma forma de desobedecer.
Desobedecer à lógica que transforma tudo em recurso.
Desobedecer ao relógio.
Desobedecer ao mercado que insiste em nos convencer de que só temos valor quando produzimos.
Há uma estranha dignidade nas coisas que não servem para nada.
A música.
A contemplação.
O riso.
A oração.
Uma senhora cuidando das plantas em seu quintal.
Um cachorro correndo na praia.
Alguém que resolve aprender um instrumento musical aos sessenta anos sabendo que jamais fará um concerto.
Um poema lido pela primeira, ou até mesmo pela segunda, terceira ou quarta vez, não importa.
O mar.
Sim, especialmente o mar.
Nunca vi ninguém se dispor a pensar sobre o mar sem acabar revelando mais sobre si mesmo do que sobre o oceano.
Talvez o mundo ainda respire graças a essas inutilidades.
Talvez sejam elas que mantenham aberta uma fresta por onde a humanidade continua escapando.
A filosofia quase sempre soube disso.
A arte sempre soube.
As crianças ainda sabem.
Os povos originários jamais se esqueceram.
Nós, modernos, sofisticados e avançados é que "subitamente" transformamos a Terra numa grande empresa, e agora estranhamos o fato de ela estar pedindo demissão (ou será que não seria ela que de fato estaria nos demitindo?!?) literalmente por burnout .
No fim das contas, amar o inútil talvez seja uma forma de desobedecer.
Desobedecer à lógica que transforma tudo em recurso.
Desobedecer ao relógio.
Desobedecer ao mercado que insiste em nos convencer de que só temos valor quando produzimos.
Há uma estranha dignidade nas coisas que não servem para nada.
A música.
A contemplação.
O riso.
A oração.
O abraço.
O choro.
A poesia.
O amor.
Eles continuam acontecendo como as árvores: sempre indiferentes à nossa necessidade de classificá-los.
Talvez a vida seja exatamente isso.
Algo que acontece sem precisar apresentar justificativa.
E talvez a pergunta mais urgente do nosso tempo não seja "o que você faz da vida?", mas outra, infinitamente mais perigosa:
O que, em você, ainda permanece completamente inútil?
Espero que a resposta não seja "nada".
Porque, se for, talvez você já tenha se transformado exatamente naquilo que o mercado sempre sonhou: uma ferramenta.
E ferramentas, por mais eficientes que sejam, jamais aprenderão (assim espero) a contemplar uma lua cheia, um pôr do sol, as estrelas, o vento, a chuva, a poesia...
A poesia.
O amor.
Eles continuam acontecendo como as árvores: sempre indiferentes à nossa necessidade de classificá-los.
Talvez a vida seja exatamente isso.
Algo que acontece sem precisar apresentar justificativa.
E talvez a pergunta mais urgente do nosso tempo não seja "o que você faz da vida?", mas outra, infinitamente mais perigosa:
O que, em você, ainda permanece completamente inútil?
Espero que a resposta não seja "nada".
Porque, se for, talvez você já tenha se transformado exatamente naquilo que o mercado sempre sonhou: uma ferramenta.
E ferramentas, por mais eficientes que sejam, jamais aprenderão (assim espero) a contemplar uma lua cheia, um pôr do sol, as estrelas, o vento, a chuva, a poesia...
A vida.
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