Composição provisória de mim mesmo

Às vezes tenho a sensação
de que já não sei mais ao certo
o que realmente é meu.

Dentre todas as coisas que vejo,
leio, pesquiso, escrevo,
escuto, copio, sinto, vivencio,
existe em mim uma espécie de circulação sem fim.

Como se eu fosse cada vez menos uma identidade fixa
e cada vez mais um campo minado de encontros e desencontros.

Muitas coisas passaram por mim.
Outras poucas resolveram permanecer.
E há aquelas que, sem que eu perceba direito,
vão reorganizando silenciosamente
a arquitetura inteira da minha vida até aqui.

Talvez eu seja justamente isso:
uma composição provisória e improvisada
entre tudo aquilo que me atravessa
e aquilo que supostamente escolho cultivar.

Porque, no fundo, bem da verdade,
acho que a subjetividade tem menos a ver
com encontrar uma essência pura
e mais com aprender a habitar o próprio caos e a própria complexidade
sem precisar reduzi-los.

E eu gosto da elaboração.
Gosto mesmo.

Dessa possibilidade de pegar algo bruto,
confuso, quase sem forma,
e lentamente construir linguagem ao redor.
Não para encerrar o mistério,
mas para conseguir respirar
e me situar melhor dentro dele.

A análise, às vezes, me parece isso:
um lugar onde a vida, aos pouquinhos e de repente, 

vai deixando de ser apenas repetição
e ganha pequenas frestas de consciência.

Não como quem resolve a existência,
mas como quem aprende
a escutá-la melhor.

E talvez seja curioso perceber
que enquanto passo horas da vida pensando o humano,
são justamente as coisas mais simples
que me devolvem para mim mesmo.

As conversas íntimas e profundamente sinceras com minha mulher,
ultimamente mais do que necessárias
para que esses dois mundos possam continuar existindo um no outro.

As partidas de truco com minha filha,
as besteiras aleatórias contadas entre nós, 

absolutamente sem importância

mas que, por algum motivo,
acabam se tornando eternas.

O jeito marrento do meu gatinho,
como se estivesse constantemente irritado,
porém com uma delicadeza imensa de alguém que deseja ser amado.

E o cachorro, o Lobo,
esse ser emocionalmente disponível
num nível que às vezes chega a constranger a espécie humana.

Tem também o vento sul chegando na ilha
e sacudindo as incontáveis janelas da casa,
o cheiro da areia molhada,
o corpo cansado depois de um dia pegado,
as inúmeras leituras iniciadas,
o silêncio confortável de quem já não precisa performar presença.

Talvez minha vida seja feita justamente disso:
pensamento e matéria,
teoria e afeto,
profundidade e bobagem,
consciência e jogo.

E quanto mais o tempo passa,
menos me interessa descobrir
quem eu “verdadeiramente sou”.

Talvez porque eu comece a suspeitar
que o eu não seja uma peça escondida no fundo da mente
esperando para ser encontrada.

Talvez ele aconteça justamente aqui:
nessa trama viva de vínculos,
memórias, linguagem, desejo, cuidado,
presença, ausência, construção.

Como uma casa sendo habitada
enquanto é permanentemente erguida.

E honestamente,
acho bonita essa ideia.

Não a de finalmente chegar a mim,
mas a de continuar me tornando
através das pessoas, dos encontros, das pequenas cenas,
dos afetos que insistem em ficar.

Como o mar e o vento insistindo na areia da praia.

Todos os dias.

Sem nunca serem exatamente os mesmos.

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@rapha_autran.psi