Tal como o cidadão que, atrasado e exausto, ao entrar no elevador e ser questionado pelo assessorista para que andar desejaria ir, respondeu prontamente: "pra qualquer um, pois já errei de prédio mesmo..."
Todo mundo correndo.
Todo mundo cansado.
Todo mundo ocupado.
E, estranhamente, todos cada vez mais vazios de si mesmos.
Às vezes penso que o maior sintoma do nosso tempo não é a ansiedade.
E sim a nossa incapacidade de parar sem sentir culpa.
A vida contemporânea transformou o descanso em pecado silencioso. Se você desacelera, parece que está ficando para trás. Se não produz, sente que não existe. Então seguimos. Funcionando. Respondendo mensagens no banheiro, ouvindo áudios em velocidade 2x (em breve, 3x ou mais) transformando o almoço em intervalo operacional e chamando isso de rotina.
Mas existe algo profundamente triste em viver sem conseguir pousar em si mesmo.
Talvez estejamos cuidando muito bem das agendas…
mas abandonando completamente a alma.
A sensação que tenho é que desaprendemos a habitar o tempo, se é que de fato já soubemos algum dia. Não o tempo dos relógios — esse nós perseguimos obsessivamente —, mas o tempo interno das coisas. O tempo que um abraço ou um encontro leva para acontecer de verdade. O tempo que uma perda leva para encontrar linguagem e significado. O tempo que o corpo precisa para não adoecer de tanto engolir silêncio.
Queremos tudo rápido porque no fundo entramos em pânico só de pensar no que pode vir a aparecer se o mundo se aquietar.
E, pasmem, o que aparece, quase sempre, somos nós mesmos.
Talvez seja exatamente isso que evitamos encontrar.
A sociedade moderna criou sujeitos treinados para performar felicidade enquanto desabam emocionalmente em câmera lenta. Vivemos numa época em que todo mundo sorri nas fotos e sangra nos bastidores. Existe uma espécie de ditadura da leveza: sofrer demais incomoda, entristecer demais afasta, sentir demais parece inadequado.
Então as pessoas aprendem a editar a própria dor como quem aplica filtro em fotografia.
Só que a dor ignorada não desaparece.
Ela muda de lugar.
Às vezes vira ansiedade.
Às vezes compulsão.
Às vezes cansaço crônico.
Às vezes um corpo adoecido tentando gritar aquilo que a boca já não consegue dizer.
A psicanálise talvez tenha coragem de dizer algo brutalmente simples: há dores que não passam porque nunca puderam realmente acontecer.
Vivemos tentando anestesiar a existência.
Consumimos para não sentir vazio.
Nos distraímos para não encarar silêncio.
Nos aceleramos para não ouvir o eco interno da própria falta.
Mas a falta é inevitável.
Viver é perder.
Perdemos pessoas, fases, sonhos, identidades, versões de nós mesmos. Perdemos até futuros que imaginávamos eternos. Só que ninguém nos ensina a perder. Nos ensinam a vencer, performar, produzir, superar. Então transformamos o luto em vergonha e a vulnerabilidade em defeito.
Há pessoas que não seguiram em frente.
Apenas aprenderam a continuar funcionando machucadas.
E talvez seja isso que mais vejo hoje: sujeitos operacionalmente vivos e existencialmente ausentes.
Corpos automatizados.
Almas ausentes.
Existe algo de melancólico em perceber que estamos transformando a vida numa grande administração de tarefas enquanto o tempo escorre silenciosamente por dentro da gente. Como areia de praia atravessando os dedos das mãos.
E o mais bizarro é que nunca tivemos tantos recursos para viver…
e talvez nunca tenhamos nos sentido tão desconectados da própria existência.
Temos aplicativos para tudo.
Menos para o vazio.
Temos excesso de comunicação…
e escassez de encontro.
Sabemos exatamente quantos passos demos no dia ou quantas quilocalorias ingerimos, mas não fazemos ideia de há quanto tempo não choramos honestamente, não contemplamos um fim de tarde sem ansiedade, ou não escutamos alguém sem pensar na próxima notificação.
Viramos síndicos da própria exaustão emocional.
E talvez os "mestres" do capitalismo tenham descoberto algo de fato muito perigoso: um sujeito cansado demais não consegue se questionar para valer se está vivendo ou apenas sobrevivendo.
Por isso penso que cuidar da vida talvez seja um gesto profundamente subversivo hoje, simples, porém complexo:
Dormir sem culpa.
Silenciar sem medo.
Sentir sem precisar justificar.
Olhar o mar sem transformar isso em conteúdo.
Ter tempo para o inútil.
Para o afeto.
Para o ócio.
Para a conversa sem propósito.
Para o vazio que organiza a alma em vez de destruí-la.
Talvez maturidade não seja endurecer.
Talvez seja conseguir permanecer humano num mundo que nos quer produtivos o tempo inteiro.
E talvez saúde emocional não seja ausência de sofrimento, mas a possibilidade de atravessá-lo sem precisar fugir de si mesmo.
Porque, no fundo…
talvez a maior tragédia contemporânea não seja a morte em si, encarada como um grande fracasso existencial, diga-se de passagem.
Talvez seja a quantidade de gente que deixou de se sentir viva muito antes dela chegar.
Pessoas que continuam funcionando, sorrindo, produzindo, cumprindo horários…
mas que já não conseguem mais se encontrar dentro da própria existência.
E o mais inquietante de tudo:
é que aprendemos a chamar isso de maturidade, rotina ou sucesso —
quando talvez seja apenas uma forma silenciosa de desaparecimento.
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@rapha_autran.psi
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