Síndicos da própria alma

Existe um cansaço muito específico em tentar ser bom demais.

Como quem passa a vida esfregando a própria alma com uma escova áspera, tentando retirar dela qualquer traço de contradição, egoísmo, raiva, inveja, desejo, falha. Como se ser humano fosse um erro provisório que pudesse finalmente ser corrigido com disciplina, consciência e autocontrole suficientes.

Mas talvez exista algo de profundamente adoecido nessa obsessão contemporânea pela própria purificação.

Freud percebeu cedo que o homem civilizado paga pela própria domesticação com culpa. Em O Mal-Estar na Civilização, quase nos diz — ainda que sem poesia — que viver em sociedade exige amputações íntimas contínuas. O problema é que o carrasco, depois de algum tempo, já não vem de fora. Ele aprende a morar dentro da gente.

E talvez o superego seja exatamente isso: um policial que decorou a nossa própria voz.

Há pessoas que vivem como se estivessem permanentemente diante de um tribunal invisível. Avaliando cada pensamento feio, cada desejo impróprio, cada impulso egoísta, cada fracasso banal. Gente incapaz de descansar porque até o próprio descanso precisa parecer saudável, consciente e evoluído.
Viramos administradores da própria imagem. Síndicos da própria alma.

E a internet piorou isso de um jeito quase religioso. Hoje não basta existir: é preciso parecer emocionalmente resolvido enquanto existe. Sofrer corretamente. Amar corretamente. Militar corretamente. Produzir corretamente. Até o caos precisa ter uma boa direção de arte.

E então surge essa figura trágica do sujeito contemporâneo: alguém que sorri cansado enquanto tenta desesperadamente não decepcionar a versão imaginária de si mesmo.

Mas talvez a felicidade more justamente num lugar menos iluminado.
Talvez ela comece quando a gente aceita sentar ao lado das próprias sombras sem imediatamente abrir um curso sobre superação.

Porque existe algo de muito violento em querer ser impecável o tempo inteiro. Toda perfeição prolongada produz rigidez. E tudo que endurece demais quebra.

Nietzsche desconfiava dos homens excessivamente virtuosos. Talvez porque toda moral levada ao extremo esconda algum ódio secreto contra a própria natureza. Há pessoas tão empenhadas em parecer boas que desaprendem a ser reais.

E o real quase nunca é puro.
O real tem ciúme. Tem preguiça. Tem fantasias estranhas. Tem mesquinharias pequenas e ternuras imensas coexistindo na mesma sala.


O real às vezes quer fugir, desaparecer, não responder mensagens, abandonar projetos, dormir três dias seguidos, mandar tudo e todo mundo ao inferno e depois se arrepender e chorar porque mandou.

E talvez maturidade não seja se tornar uma pessoa luminosa. Talvez seja apenas parar de gastar tanta energia tentando esconder a própria escuridão.

Existe uma liberdade estranha em admitir: “eu também não sou tudo isso.”

Porque quando a gente finalmente aceita ser um pouco pior do que gostaria, curiosamente começa a ficar um pouco mais humano. E talvez um pouco mais leve.

Como alguém que, depois de anos tentando caminhar perfeitamente ereto, descobre o alívio imenso de poder mancar (ou até mesmo se arrastar) em paz.

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