Suicídios Elegantes

Há pessoas morrendo silenciosa e efetivamente em escritórios com ar-condicionado.

E, claro, recebendo bônus e elogios por isso.

Há gente desaparecendo aos poucos dentro de planilhas,
metas,
dietas,
protocolos,
relacionamentos vazios,
rotinas fitness,
e feeds infinitos de felicidade obrigatória.

Mas ninguém chama isso de suicídio.

Chamam de sucesso.

A menina que não come para caber no vestido.
O homem que não dorme para se destacar no mercado.
A mãe que se abandona para caber na maternidade.
O adolescente que mutila a própria alma para caber no algoritmo.
O trabalhador que troca o corpo por produtividade.
O sujeito que implode silenciosamente enquanto responde:
“tudo certo”.

Todos recebendo aplausos.

Porque existem mortes elegantes.

Mortes funcionais.
Mortes instagramáveis.
Mortes patrocinadas.

A sociedade não odeia a autodestruição.

Ela apenas exige estética.

E desempenho.

Morra cansado.
Morra belo.
Morra útil.
Morra sorrindo.
Morra motivado.
Morra sem incomodar ninguém.

Só não ouse interromper a engrenagem de maneira explícita.

Porque o suicídio escancara algo obsceno:
talvez exista alguma coisa profundamente errada na forma como estamos vivendo.

E isso ninguém quer escutar.

Então transformam o sofrimento em defeito individual.
Desequilíbrio químico.
Fraqueza emocional.
Falta de fé.
Falta de força.
Falta de mindset.
Qualquer coisa —
desde que não precisemos olhar para o deserto subjetivo que chamamos de civilização.

Porque admitir isso seria insuportável.

Seria admitir que talvez existam vidas que já chegam exaustas antes mesmo de começar.
Crianças cansadas.
Adultos anestesiados.
Corpos dopados de produtividade.
Gente vivendo como quem administra uma empresa falida chamada “eu”.

Vivemos uma época curiosa:
ninguém mais sabe descansar sem culpa.

O silêncio virou ameaça.
O ócio virou pecado.
A pausa virou fracasso.

Então seguimos correndo.

Correndo de quê?

Talvez do vazio.
Talvez da insignificância.
Talvez do espelho.
Talvez da pergunta mais simples e mais aterrorizante de todas:

“se eu parar…
o que sobra de mim?”

Há pessoas que não vivem mais.
Apenas administram a própria deterioração com boa iluminação.

Acordam cansadas.
Dormem culpadas.
Sorriem por educação.
Produzem por medo.
Postam por desespero.
Transam por validação.
Compram para anestesiar.
Trabalham para não sentir.
E chamam isso de vida adulta.

Enquanto isso,
a alma —
essa coisa antiga e silenciosa —
vai apodrecendo em segundo plano.

Mas discretamente.
Sem atrapalhar as reuniões.

Talvez, ironicamente, a maior tragédia contemporânea não seja o suicídio.

Talvez seja a quantidade de pessoas que já desistiram da vida sem perceber,
mas continuam biologicamente funcionando.

Gente respirando sem presença.
Desejando sem desejo.
Vivendo sem habitar a própria vida.

Corpos em pé.
Subjetividades em coma.

E o mais perturbador:
algumas dessas pessoas viram inspiração no LinkedIn.

A sociedade contemporânea criou uma nova espécie de mártir:
o sujeito que se auto destrói eficientemente.

Ele trabalha até adoecer.
Ama até se anular.
Produz até colapsar.
Tolera o intolerável.
Engole o choro.
Naturaliza o absurdo.
E ainda agradece pela oportunidade.

No fim,
talvez estejamos todos aprendendo a morrer devagar —
com excelente gestão de tempo.

E talvez o verdadeiro escândalo nunca tenha sido o suicídio.

Talvez o verdadeiro escândalo seja uma civilização inteira adoecendo em massa…
enquanto posta frases motivacionais sobre resiliência.

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@rapha_autran.psi